Il vincitore del concorso WriteToDone Flash Fiction n.1

Pubblicato: 2022-03-22

Una storia completa in 500 parole?

È possibile?

La storia vincitrice del concorso WriteToDone (leggi sotto) mostra cosa può fare uno scrittore di talento con 500 parole.

Il concorso è stato giudicato dal team del WTD, Mary Jaksch, Editor-in-Chief e Vinita Zutshi, Associate Editor, insieme al capo giudice, il dottor John Yeoman del Writer's Village .

I giudici hanno considerato le seguenti domande e assegnato punti da 0 a 5 per ciascuna.

Sono state seguite le linee guida (massimo 500 parole di narrativa)
Il titolo era allettante e appropriato per la storia?
L'ortografia, la punteggiatura e la grammatica erano corrette (inglese britannico o americano coerente?)
L'apertura e la chiusura sono state abili?
Qualità della scrittura: la scrittura è stata naturale e serrata? Ha evitato i cliché? Aveva flusso e dimostrava una struttura profonda?
La storia ha avuto una svolta?
I protagonisti sono stati caratterizzati bene?
C'era un forte conflitto all'interno della storia?

È stato interessante vedere che tutti noi giudici abbiamo ottenuto punteggi molto simili. In particolare, siamo stati tutti felicissimi del vincitore assoluto.

E il vincitore è …

Il vecchio
di Scott Sharpe
Scaglie color ruggine ricoprono il terreno sotto il pino, segno della ricerca dello scoiattolo per i semi dolci trovati nascosti sotto i lobi spinosi del cono. Le squame cadono come pesanti fiocchi di neve, volteggiando e oscillando sul suolo della foresta. Mentre alzo gli occhi alla folta coda seduta a cavallo di un ramo di pino, sono grato che ignori la mia presenza e la sua morte certa. Non sentirà dolore, perché non mi manca.
Non più.
La verità di Dio, non ho sprecato un colpo da quando avevo sette anni e il pugno duro del vecchio mi ha lasciato cadere a terra. "Perse. Quella è stata la mia dannata cena, ragazzo. L'aveva detto come se stesse commentando un moscerino che gli svolazzava sulla faccia. Credo che sia così che pensasse di me, una seccatura da mettere da parte, una lieve irritazione.

Sputo sangue per terra. Aumentato.
È vero, quella era l'ultima volta che mi ero perso, ma non era l'ultima volta che ha dovuto raddrizzarmi – o la prima del resto. Per lui era naturale come respirare o bere.
Ogni tanto doveva raddrizzare anche mia madre. Avrebbe portato un bastone di salice sul suo fondoschiena con noi a guardare. La mamma non disse molto, pianse solo un po', molto silenziosa. Una sera, mentre lui era fuori a bere ea scherzare, lei fece le valigie e se ne andò, molto probabilmente Greenville o Spartanburg. Ovunque tranne che qui. Ha appena guardato me e mia sorella, poi è uscita di casa, la porta a zanzariera che sbatteva, lei che scompariva nel crepuscolo. Non la biasimo per l'hightailing, non veramente.

Il vecchio non l'ha mai più nominata.
Con mia madre scomparsa, per lo più mi ha raddrizzato solo perché ero lì. Non serviva molta causa. Quando avevo quattordici anni o giù di lì, non era più niente per me, come lavorare un aratro o spaccare legna da ardere. Un lavoretto. Finché lasciava Callie, poteva farmi a pezzi quanto voleva.
Mia sorella cucinava e puliva per lui, mentre cercava di farsi piccola in modo che non si accorgesse di lei. Sarebbe entrato dalla porta come una tempesta. “Dov'è la mia cena? Maledetta stupida ragazza.
Una sera, dopo cena, Callie stava sparecchiando la tavola. Stava prendendo il suo piatto di ossa di scoiattolo rosicchiate, fissando solo davanti a sé, come se non stesse guardando niente. Nessuna luce rimasta nei suoi occhi. Ho guardato in basso e ho visto la sua mano scivolare lungo la sua gamba da sotto la gonna. Ha appena impilato i piatti nella tinozza. Andò nella sua stanza. Il vecchio lo seguì.

Il sole sta sorgendo sulle cime dei pini quando esco dal bosco, con lo scoiattolo che oscilla alla mia cintura. Mi fermo dietro il vecchio recinto per i maiali, vicino alla tomba anonima senza pietra, senza croce, senza epitaffio. Slegando la folta coda dalla cintura, la lascio cadere sul mucchio di carcasse marce e marce ammucchiate in cima alla tomba.
«Ecco la tua cena, vecchio. Non mi sono perso”.

………………..

Congratulazioni, Scott! Riceverai $ 500 come vincitore del WritetoDone Flash Fiction Contest, ottobre 2014!

Ecco i commenti del Capo Arbitro:

Dr. John Yeoman: Il Vecchio è degno di O. Henry. Nonostante il suo inizio lirico lento, ha un'eleganza di tono contenuta che è uguagliata dalla sua fine stuzzicante e ambigua. La struttura del "fermalibri" e l'uso degli scoiattoli come emblemi che svolgono diversi ruoli è molto abile.

Abbiamo anche due secondi classificati. Ecco le loro voci. La prima è Karen Banes con The Hardest Decision.

La decisione più difficile
Di Karen Banes
Mio padre si è svegliato accanto a una donna matura ma bellissima che non è riuscito a identificare questa mattina. Non per la prima volta. È successo un paio di volte ultimamente e pensa di aver bisogno di condividere con me ogni volta.
Sempre mattiniero, chiamava all'alba. Di nascosto mentre la sua "ultima amica" dormiva al piano di sopra. Sembrava sia orgoglioso che spaventato.
"Dovrei stare alla larga dalla salsa", mi ha detto, il che è certamente vero.

Sa quanto sia sconveniente. Sa che si scontra con la morale di un'epoca passata di cui ha ancora nostalgia. Questa mattina era più ansioso che mai di assicurarmi che non voleva mancare di rispetto alla memoria di mia madre.
Pensa che mia madre sia morta, vedi. Ha torto. È viva e vegeta. A volte lei lo chiama non molto tempo dopo di lui.
Non oggi però. Oggi invece ho ricevuto un messaggio, chiedendo di incontrarci per un caffè più tardi. Ho risposto "OK", poi sono andato a correre. La corsa aiuta con lo stress e questa situazione diventa ogni giorno più stressante.
Durante il caffè, la mamma sembrava più distratta che mai. I suoi soliti tentativi di chiacchierare continuavano a svanire nel nulla.

"Certo, dobbiamo fare qualcosa per tuo padre", disse alla fine.
Ero d'accordo con lei. I nostri incontri includevano sempre questo esercizio nell'affermare l'ovvio, ed entrambi sapevamo per cosa 'qualcosa' era diventato un eufemismo.
Ho accettato di accompagnarla a casa, solo per supporto morale.
La sua casa sembrava allegra. Un po' troppo allegro. Tutte le luci erano accese. Non era ancora buio.
"Lo fa", ha detto mentre mi ha fatto entrare.
Sono entrato con lei. L'uomo grigio e allarmato sul divano della stanza davanti mi accolse con un mezzo sorriso.

“Ciao papà,” dissi, e il sorriso si allargò su uno dei, non esattamente riconoscibili, ulteriori riconoscimenti che probabilmente non stavo mentendo.
La mamma è corsa in cucina e mio padre si è accigliato.
"Chi è quello?"
"È la mamma", risposi.
"No." Prese la foto in bianco e nero incorniciata accanto a lui.
"Ecco la mamma."
Mi sono seduto.
“Papà, quella è tua madre,” dissi.
Il suo attuale dottore dice di essere onesto, piuttosto che assecondarlo, anche se le verità che non riesce a comprendere lo sconvolgono e lo fanno arrabbiare. Sto ottenendo un secondo parere in merito.

Posò la foto e prese il suo bicchiere di whisky. Mio padre è sempre stato un bevitore moderato.
È solo che ora non riesce a ricordare quanti ne abbia avuti. Ma non puoi incolpare il drink. Il giorno in cui ha lasciato il gas acceso era sobrio. E il giorno in cui ha aggredito la mamma. Pensava fosse un'intrusa. È stata una giornata particolarmente brutta.
«Devo andare adesso» gli dissi. Avevo programmato un turno in più al lavoro. Presto avremmo avuto bisogno dei soldi.
La mamma mi ha passato dei documenti mentre me ne andavo. La casa di cura di Glendale. Non è quello che avrebbe voluto, ma lei ha ragione. Dobbiamo fare qualcosa.

*********

Ecco i commenti del giudice capo, il dottor Yeoman: “Maestosamente elegante e sobrio. Non c'è un 'colpo di scena', solo un riassunto, ma racchiude il toccante tenore della storia".

Il secondo classificato è John Coogan con la sua storia, No Entrance.

Nessun ingresso
Di John Coogan
Questo doveva essere il sabato mattina più strano di sempre. Ci siamo seduti intorno al tavolo della sala da pranzo, mia madre, mio padre e padre Logan. Li guardavo con curiosità mentre fissavano con aria assente le loro tazze di caffè. Alla fine mia madre disse: "Padre, vuoi dell'altro caffè?"
“No, sto bene, grazie,” disse, un sottile sorriso disegnato sul suo viso pallido.
Gli sguardi seri di mia madre e mio padre mi davano molto fastidio. E perché padre Logan era qui? Eravamo presbiteriani, dopotutto.
«Cara», disse mio padre, «voglio che ascolti attentamente quello che ha da dire padre Logan. Questo è importante." Guardò velocemente il prete.
“I tuoi genitori mi hanno chiamato perché in casa tua stavano succedendo cose inquietanti. Come ho detto ai tuoi genitori, Cara, ho fatto delle ricerche e credo che uno spirito malvagio di qualche tipo sia stato inviato per molestare la tua famiglia.
La mia bocca si spalancò. "Un... cosa?"
“A quanto pare,” intervenne mio padre, “durante il nostro viaggio in missione ai Maasai nel Kenya meridionale lo scorso maggio, ho fatto arrabbiare il... ehm... lo stregone locale, immagino che lo chiamereste. E ha lanciato una, beh, una specie di incantesimo, immagino…” si interruppe.
"Così?" dissi, troppo forte. “Sono solo sciocchezze superstiziose! Me l'hai detto tu stesso!
Papà guardò solo in basso e si accigliò.
"Quindi la nostra casa è infestata dai fantasmi ora, o cosa?" Ho chiesto.
"No", disse padre Logan, "ma... beh, i tuoi alla fine mi hanno chiamato quando hanno trovato qualcosa... beh, qualcosa di non carino, appeso all'esterno della tua porta di casa."
"Che cosa?" Ho chiesto.
«Non è importante» disse velocemente mio padre.
“La cosa importante,” disse padre Logan, “è che il tipo di... ehm... spirito malvagio che è stato mandato stia cercando di entrare in casa tua. Ma non può a meno che tu non lo inviti a entrare.
"Perché dovremmo farlo?" Ho chiesto.
“Beh, potrebbe impersonare qualcuno che dice di aver avuto un incidente e ha bisogno di usare il telefono, o una donna con un bambino in braccio, qualcuno del genere. Basta non far entrare nessuno del genere.
"Persone che conosciamo?" chiese mio padre. "Gli amici?"
“No, non lo farà. Ascolta, volevo portare un paio di crocifissi. Dovrò riportarli più tardi. Verso le 4:00 va bene?"
"Certo", disse papà.
"Devi appenderne uno all'interno delle porte anteriore e posteriore", disse, alzandosi per andare. "Questo è importante."
Poco dopo le 4:00 ho sentito un'auto fermarsi nel vialetto. Guardai fuori dal finestrino e vidi Padre Logan avvicinarsi al sedile del passeggero della sua Subaru. Poi si avvicinò alla nostra porta e bussò.
«Ciao, Cara», disse padre Logan quando aprii la porta. "Ho quelle croci che ho promesso per i tuoi genitori." Aprì la mano per rivelare due piccoli crocifissi d'argento su catene sottili. «È importante che tuo padre le prenda. Posso entrare?"
«Certo» dissi, aprendo la porta.
E proprio così, è entrato.

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