O vencedor do Concurso de Ficção Flash WriteToDone No.1

Uma história completa em 500 palavras?

É possível?

A história vencedora do Concurso WriteToDone (leia abaixo) mostra o que um escritor talentoso pode fazer com 500 palavras.

O concurso foi julgado pela equipe do WTD, Mary Jaksch, Editora-Chefe e Vinita Zutshi, Editora Associada, juntamente com o Juiz Principal, Dr. John Yeoman da Writer's Village .

Os juízes consideraram as seguintes questões e atribuíram pontos de 0 a 5 para cada uma.

1. As orientações foram seguidas (máximo de 500 palavras de ficção)
2. O título era atraente e apropriado para a história?
3. A ortografia, pontuação e gramática estavam corretas (inglês britânico ou americano consistente?)
4. A abertura e o fechamento foram hábeis?
5. Qualidade da escrita: A escrita foi natural e firme? Evitou clichês? Teve fluxo e demonstrou estrutura profunda?
6. A história teve uma reviravolta?
7. Os protagonistas foram bem caracterizados?
8. Houve forte conflito dentro da história?

Foi interessante ver que todos nós, juízes, chegamos a pontuações muito semelhantes. Em particular, todos ficamos muito satisfeitos com o vencedor geral.

E o vencedor é …

O velho homem

por Scott Sharp

Escamas laranja-ferrugem cobrem o chão sob o pinheiro – sinal da busca do esquilo pelas sementes doces encontradas sob os lóbulos espinhosos do cone. As escamas caem como flocos de neve pesados, girando e balançando no chão da floresta. Quando levanto os olhos para o rabo espesso montado em um galho de pinheiro, sou grata por ele ignorar minha presença e sua morte certa. Ele não sentirá dor, pois eu não sinto falta.

Não mais.

A verdade de Deus, eu não desperdicei um tiro desde que eu tinha sete anos e o punho duro do velho me jogou no chão. "Esquecidas. Esse foi o meu maldito jantar, garoto. Ele disse isso como se estivesse comentando sobre um mosquito esvoaçando em seu rosto. Acho que era assim que ele pensava em mim, um incômodo para deixar de lado, uma irritação insignificante.

Eu cuspiria sangue na sujeira. Ressuscitado.

Verdade, essa foi a última vez que eu errei, mas não foi a última vez que ele teve que me endireitar – ou a primeira para esse assunto. Era tão natural para ele quanto respirar ou beber.

De vez em quando ele tinha que endireitar minha mãe também. Ele levaria uma bengala de salgueiro para o traseiro dela conosco assistindo. Mamãe não falou muito, apenas chorou um pouco, bem quieta. Uma noite, enquanto ele estava bebendo e brincando, ela fez as malas e foi embora – provavelmente Greenville ou Spartanburg. Qualquer lugar exceto aqui. Ela apenas olhou para minha irmã e para mim, então saiu da casa, a porta de tela batendo, ela desaparecendo no crepúsculo. Eu não a culpo por hightailing, não verdadeiramente.

O velho nunca mais a mencionou.

Com minha mãe morta, ele apenas me endireitou porque eu estava lá. Não precisava de muita causa. Quando eu tinha quatorze anos mais ou menos, não era mais nada para mim, o mesmo que trabalhar um arado ou rachar gravetos. Uma tarefa. Contanto que ele deixasse Callie em paz, ele poderia me bater o quanto quisesse.

Minha irmã cozinhava e limpava para ele, o tempo todo tentando se fazer pequena para que ele não a notasse. Ele entrou pela porta como uma tempestade. “Onde está meu jantar? Maldita garota estúpida.”

Certa noite, depois do jantar, Callie estava tirando a mesa. Ela estava pegando seu prato de ossos de esquilo roídos, apenas olhando para frente, como se não estivesse olhando para nada. Nenhuma luz deixou em seus olhos. Olhei para baixo e vi a mão dele deslizar por sua perna por baixo da saia. Ela apenas empilhou os pratos na tina. Caminhou até o quarto dela. O velho o seguiu.

O sol está nascendo sobre os pinheiros quando saio da floresta, o esquilo balançando no meu cinto. Paro atrás do velho chiqueiro, ao lado da cova anônima sem pedra, sem cruz, sem epitáfio. Desatando o rabo felpudo do meu cinto, deixo-o cair sobre a pilha de carcaças apodrecidas e apodrecidas empilhadas em cima da sepultura.

“Aqui está seu jantar, velho. não senti falta.”

………………..

Parabéns, Scott! Você receberá $ 500 como o vencedor do Concurso de Ficção Flash WritetoDone, outubro de 2014!

Seguem os comentários do Juiz Principal:

Dr. John Yeoman: O Velho é digno de O. Henry. Apesar de seu início lírico lento, tem uma elegância contida de tom que é acompanhada por seu final provocantemente ambíguo. A estrutura do 'livro' e o uso dos esquilos como emblemas que desempenham vários papéis é muito hábil.

Também temos dois vice-campeonatos conjuntos. Aqui estão suas entradas. A primeira é Karen Banes com The Hardest Decision.

A decisão mais difícil

Por Karen Banes

Meu pai acordou ao lado de uma mulher madura, mas bonita, que ele não conseguiu identificar esta manhã. Não pela primeira vez. Aconteceu algumas vezes ultimamente, e ele acha que precisa compartilhar comigo todas as vezes.

Sempre um madrugador, ele ligou ao amanhecer. Furtivamente enquanto sua 'última amiga' dormia no andar de cima. Ele parecia orgulhoso e assustado.

“Eu deveria ficar fora do molho”, ele me disse, o que certamente é verdade.

Ele sabe como isso é impróprio. Ele sabe que isso colide com a moral de uma época passada da qual ele ainda é nostálgico. Esta manhã ele estava mais ansioso do que nunca para me assegurar que não pretende desrespeitar a memória de minha mãe.

Ele acha que minha mãe está morta. Ele está errado. Ela está viva e bem. Às vezes ela liga não muito depois dele.

Mas não hoje. Hoje recebi uma mensagem, pedindo para nos encontrarmos para um café mais tarde. Eu mandei uma mensagem de volta 'OK', então fui correr. Correr ajuda com o estresse, e essa situação está ficando mais estressante a cada dia.

Durante o café, mamãe parecia mais distraída do que nunca. Suas tentativas habituais de conversa fiada continuavam indo para lugar nenhum.

"Claro, temos que fazer algo sobre seu pai", disse ela finalmente.

Eu concordei com ela. Nossas reuniões sempre incluíam esse exercício de afirmar o óbvio, e nós dois sabíamos para que 'algo' havia se tornado um eufemismo.

Eu concordei em levá-la para casa, apenas para apoio moral.

Sua casa parecia alegre. Um pouco alegre demais. Todas as luzes estavam acesas. Ainda não estava escuro.

"Ele faz isso", disse ela enquanto me deixava entrar.

Eu entrei com ela. O homem cinza e assustado no sofá da sala da frente me cumprimentou com um meio sorriso.

“Oi pai,” eu disse, e o sorriso se espalhou para um, não exatamente reconhecimento, mais reconhecimento de que eu provavelmente não estava mentindo.

Mamãe entrou na cozinha e meu pai franziu a testa.

"Quem é aquele?"

“É mamãe,” eu respondi.

"Não." Ele pegou a foto emoldurada em preto e branco ao lado dele.

“Aqui está a mamãe.”

Eu sentei.

“Pai, essa é sua mãe,” eu disse.

Seu médico atual diz para ser honesto, em vez de agradá-lo, mesmo que as verdades que ele não possa compreender o aborreçam e o enfureçam. Estou recebendo uma segunda opinião sobre isso.

Ele largou a foto e pegou seu copo de uísque. Meu pai sempre foi um bebedor moderado.
É só agora que ele não consegue se lembrar de quantos ele teve. Mas você não pode culpar a bebida. No dia em que deixou o gás ligado, estava sóbrio. E o dia em que ele atacou mamãe. Ele pensou que ela era uma intrusa. Foi um dia particularmente ruim.

"Eu tenho que ir agora", eu disse a ele. Eu tinha agendado um turno extra no trabalho. Nós íamos precisar do dinheiro em breve.

Mamãe me entregou alguns papéis quando saí. A casa de repouso de Glendale. Isso não é o que ele queria, mas ela está certa. Nós temos que fazer alguma coisa.

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Aqui estão os comentários do Juiz-Mor, Dr. Yeoman: “magistralmente elegante e discreto. Não há 'torção', apenas um resumo, mas encapsula o teor pungente da história.”

O segundo vice-campeão igual é John Coogan com sua história, No Entrance.

Sem entrada

Por John Coogan

Esta tinha que ser a manhã de sábado mais estranha de todas. Sentamos em volta da mesa da sala de jantar, minha mãe, meu pai e o padre Logan. Eu os observei com curiosidade enquanto eles olhavam fixamente para suas xícaras de café. Finalmente minha mãe disse: “Pai, você gostaria de mais café?”

"Não, eu estou bem, obrigado", disse ele, um sorriso fino desenhado em seu rosto pálido.

Os olhares sérios de minha mãe e meu pai estavam me incomodando muito. E por que o padre Logan estava aqui? Afinal, éramos presbiterianos.

“Cara”, disse meu pai, “quero que você ouça atentamente o que o padre Logan tem a dizer. Isso é importante." Ele olhou rapidamente para o padre.

“Seus pais me ligaram porque algumas coisas perturbadoras estão acontecendo em sua casa. Como disse a seus pais, Cara, pesquisei e acredito que algum tipo de espírito maligno foi enviado para assediar sua família.

Minha boca caiu aberta. "Um... o quê?"

“Aparentemente,” meu pai interveio, “em nossa viagem missionária aos Maasai no sul do Quênia em maio passado, eu enfureci o... uh... o feiticeiro local, acho que você poderia chamá-lo. E ele lançou um, bem, um tipo de feitiço, eu acho...” ele parou.

"Assim?" Eu disse, muito alto. “Isso é apenas um disparate supersticioso! Você mesmo me disse!”

Papai apenas olhou para baixo e franziu a testa.

"Então nossa casa está assombrada agora, ou o quê?" Perguntei.

"Não", disse o padre Logan, "mas... bem, seus pais finalmente me ligaram quando encontraram algo... bem, algo não legal, pendurado do lado de fora da sua porta da frente."

"O que?" Perguntei.

“Não é importante,” meu pai disse rapidamente.

“O importante,” disse o Padre Logan, “é que o tipo de... uh... espírito maligno que foi enviado está tentando entrar em sua casa. Mas não pode, a menos que você o convide.”

“Por que faríamos isso?” Perguntei.

“Bem, pode se passar por alguém que diz que sofreu um acidente e precisa usar o telefone, ou uma mulher com um bebê nos braços, alguém assim. Só não deixe ninguém assim entrar.”

"Pessoas que nós conhecemos?" perguntou meu pai. "Amigos?"

“Não, não vai fazer isso. Olha, eu queria trazer alguns crucifixos. Vou ter que trazê-los de volta mais tarde. Por volta das 4:00 está tudo bem?”

“Claro”, disse papai.

"Você tem que pendurar um do lado de dentro de suas portas da frente e dos fundos", disse ele, levantando-se para ir embora. "Isso é importante."

Pouco depois das 4:00, ouvi um carro estacionar na garagem. Olhei pela janela e vi o padre Logan chegar até o banco do passageiro de seu Subaru. Então ele caminhou até a nossa porta e bateu.

“Oi, Cara,” disse o padre Logan quando abri a porta. "Eu tenho aquelas cruzes que prometi para seus pais." Ele abriu a mão para revelar dois pequenos crucifixos de prata em correntes finas. “É importante que seu pai receba isso. Posso entrar?"

"Claro", eu disse, abrindo a porta.

E assim, entrou.

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