Le gagnant du concours de fiction Flash WriteToDone n ° 1

Publié: 2022-03-22

Une histoire complète en 500 mots ?

Est-il possible?

L'histoire gagnante du concours WriteToDone (lisez-la ci-dessous) montre ce qu'un écrivain talentueux peut faire avec 500 mots.

Le concours a été jugé par l'équipe WTD, Mary Jaksch, rédactrice en chef et Vinita Zutshi, rédactrice en chef associée, ainsi que le juge en chef, le Dr John Yeoman du Writer's Village .

Les juges ont examiné les questions suivantes et ont attribué des points de 0 à 5 pour chacune.

Les directives ont-elles été suivies (un maximum de 500 mots de fiction)
Le titre était-il attrayant et approprié pour l'histoire ?
L'orthographe, la ponctuation et la grammaire étaient-elles correctes (anglais britannique ou américain cohérent ?)
L'ouverture et la fermeture ont-elles été habiles ?
Qualité d'écriture : L'écriture était-elle naturelle et serrée ? Cela a-t-il évité les clichés ? Avait-il un flux et démontrait-il une structure profonde?
L'histoire a-t-elle eu un rebondissement ?
Les protagonistes ont-ils été bien caractérisés ?
Y avait-il un fort conflit dans l'histoire?

C'était intéressant de voir que nous tous, les juges, avons obtenu des scores très similaires. En particulier, nous étions tous ravis du grand vainqueur.

Et le gagnant est …

Le vieil homme
par Scott Sharpe
Des écailles rouille-orange jonchent le sol sous le pin - signe de la recherche de l'écureuil pour les graines sucrées trouvées sous les lobes épineux du cône. Les écailles tombent comme de lourds flocons de neige, tourbillonnant et oscillant jusqu'au sol de la forêt. Alors que je lève les yeux vers la queue touffue assise sur une branche de pin, je suis reconnaissante qu'il ignore ma présence et sa mort certaine. Il ne ressentira aucune douleur, car je ne manque pas.
Plus maintenant.
La vérité de Dieu, je n'ai pas gaspillé un coup depuis que j'avais sept ans et que le poing dur du vieil homme m'a jeté à terre. "Manqué. C'était mon putain de souper, mon garçon. Il l'avait dit comme s'il commentait un moucheron voletant autour de son visage. Je suppose que c'est comme ça qu'il pensait de moi, une nuisance à écarter, une légère irritation.

Je cracherais du sang dans la terre. Ressuscité.
Certes, c'était la dernière fois que je manquais, mais ce n'était pas la dernière fois qu'il devait me redresser – ni la première d'ailleurs. C'était aussi naturel pour lui que de respirer ou de boire.
De temps en temps, il devait aussi redresser ma mère. Il apportait une canne de saule à son dos avec nous regardant. Maman n'a pas dit grand-chose, elle a juste pleuré un peu, vraiment silencieusement. Un soir, alors qu'il buvait et bavardait, elle a fait ses valises et est partie – Greenville ou Spartanburg très probablement. Partout sauf ici. Elle a juste regardé ma sœur et moi puis est sortie de la maison, la porte moustiquaire claquant, elle disparaissant dans la pénombre. Je ne la blâme pas pour le hightailing, pas vraiment.

Le vieil homme n'a plus jamais parlé d'elle.
Avec ma maman partie, il m'a surtout redressé parce que j'étais là. Pas besoin de beaucoup de cause. Au moment où j'avais quatorze ans ou à peu près, ce n'était plus rien pour moi, comme travailler une charrue ou fendre du bois d'allumage. Une corvée. Tant qu'il laissait Callie tranquille, il pouvait me battre autant qu'il le voulait.
Ma sœur cuisinait et nettoyait pour lui, tout en essayant de se faire petite pour qu'il ne la remarque pas. Il avait franchi la porte comme une tempête. « Où est mon souper ? Putain de fille stupide.

Après le souper un soir, Callie débarrassait la table. Elle prenait son assiette d'os d'écureuil rongés, regardant droit devant elle, comme si elle ne regardait rien du tout. Plus aucune lumière dans ses yeux. J'ai baissé les yeux et j'ai vu sa main glisser le long de sa jambe sous sa jupe. Elle a juste empilé la vaisselle dans la bassine. A marché jusqu'à sa chambre. Le vieil homme a suivi.
Le soleil se lève juste au-dessus des cimes des pins quand je sors du bois, l'écureuil se balançant à ma ceinture. Je m'arrête derrière la vieille porcherie, à côté de la tombe anonyme sans pierre, sans croix, sans épitaphe. Dénouant la queue touffue de ma ceinture, je la laisse tomber sur le tas de carcasses pourrissantes et pourries entassées au sommet de la tombe.

« Voici votre souper, vieil homme. Je n'ai pas raté.

………………..

Félicitations Scott ! Vous recevrez 500 $ en tant que gagnant du concours de fiction Flash WritetoDone, octobre 2014 !

Voici les commentaires du Head Judge :

Dr John Yeoman : Le vieil homme est digne d'O. Henry. Malgré son début lyrique lent, il a une élégance sobre qui correspond à sa fin ambiguë et taquine. La structure en « serre-livre », et l'utilisation des écureuils comme emblèmes qui jouent plusieurs rôles, est très habile.

Nous avons également deux co-finalistes. Voici leurs entrées. La première est Karen Banes avec The Hardest Decision.

La décision la plus difficile
Par Karen Banes
Mon père s'est réveillé à côté d'une femme mûre mais belle qu'il n'a pas pu identifier ce matin. Pas pour la première fois. C'est arrivé plusieurs fois ces derniers temps, et il pense qu'il doit partager avec moi à chaque fois.
Toujours lève-tôt, il appelait à l'aube. Furtivement pendant que sa "dernière amie" dormait à l'étage. Il avait l'air à la fois fier et effrayé.
"Je devrais éviter la sauce", m'a-t-il dit, ce qui est certainement vrai.
Il sait à quel point c'est inconvenant. Il sait que cela heurte la morale d'une époque révolue dont il est toujours nostalgique. Ce matin, il était plus désireux que jamais de m'assurer qu'il ne voulait pas manquer de respect à la mémoire de ma mère.

Il pense que ma mère est morte, voyez-vous. Il a tort. Elle est bien vivante. Parfois, elle l'appelle peu de temps après.
Pas aujourd'hui cependant. Aujourd'hui, j'ai reçu un SMS à la place, demandant à se retrouver pour un café plus tard. J'ai répondu par SMS "OK", puis je suis allé courir. Courir aide à gérer le stress, et cette situation devient de plus en plus stressante de jour en jour.
Autour d'un café, maman semblait plus distraite que jamais. Ses tentatives habituelles de bavardage n'arrêtaient pas de s'éterniser.
"Bien sûr, nous devons faire quelque chose pour ton père," dit-elle finalement.

J'étais d'accord avec elle. Nos réunions incluaient toujours cet exercice consistant à énoncer l'évidence, et nous savions tous les deux pour quoi « quelque chose » était devenu un euphémisme.
J'ai accepté de la raccompagner chez elle, juste pour un soutien moral.
Sa maison avait l'air gaie. Un peu trop joyeux. Toutes les lumières étaient allumées. Il ne faisait même pas encore nuit.
"Il fait ça", a-t-elle dit en me laissant entrer.
Je suis entré avec elle. L'homme gris à l'air surpris sur le canapé de la pièce de devant m'accueillit avec un demi-sourire.

"Salut papa," ai-je dit, et le sourire s'est étendu à l'un de, pas exactement de reconnaissance, plus de reconnaissance que je ne mentais probablement pas.
Maman se précipita dans la cuisine et mon père fronça les sourcils.
"Qui c'est?"
"C'est maman," répondis-je.
"Non." Il ramassa la photo en noir et blanc encadrée à côté de lui.
"Voilà maman."
Je me suis assis.
"Papa, c'est ta mère," dis-je.
Son médecin actuel lui dit d'être honnête, plutôt que de lui faire plaisir, même si les vérités qu'il ne peut pas comprendre le bouleversent et le mettent en colère. J'obtiens un deuxième avis là-dessus.

Il posa la photo et prit son verre de whisky. Mon père a toujours été un buveur modéré.
C'est juste maintenant qu'il ne se souvient plus combien il en a eu. Mais vous ne pouvez pas blâmer la boisson. Le jour où il a laissé le gaz allumé, il était sobre. Et le jour où il a attaqué maman. Il pensait qu'elle était une intruse. C'était une journée particulièrement mauvaise.
« Je dois y aller maintenant », lui ai-je dit. J'avais prévu un quart de travail supplémentaire au travail. Nous allions bientôt avoir besoin d'argent.
Maman m'a remis des papiers en partant. La maison de retraite Glendale. Ce n'est pas ce qu'il aurait voulu, mais elle a raison. Nous devons faire quelque chose.

*********

Voici les commentaires du juge en chef, le Dr Yeoman : « D'une élégance magistrale et sobre. Il n'y a pas de 'twist', juste un résumé, mais il résume la teneur poignante de l'histoire.

Le deuxième finaliste à égalité est John Coogan avec son histoire, No Entry.

Aucune entrée
Par John Cogan
Ce devait être le samedi matin le plus étrange de tous les temps. Nous nous sommes assis autour de la table de la salle à manger, ma mère et mon père et le père Logan. Je les ai observés avec curiosité alors qu'ils regardaient fixement leurs tasses de café. Finalement, ma mère a dit : « Père, veux-tu encore du café ? »
"Non, je vais bien, merci," dit-il, un mince sourire dessiné sur son visage pâle.
Les regards sérieux de ma mère et de mon père me dérangeaient beaucoup. Et pourquoi le père Logan était-il ici ? Nous étions presbytériens, après tout.
« Cara, dit mon père, je veux que tu écoutes attentivement ce que le père Logan a à dire. C'est important." Il regarda rapidement le prêtre.
"Vos parents m'ont appelé parce que des choses inquiétantes se sont produites autour de votre maison. Comme je l'ai dit à tes parents, Cara, j'ai fait des recherches et je crois qu'un esprit maléfique quelconque a été envoyé pour harceler ta famille.
Ma bouche s'ouvrit. "Un quoi?"
« Apparemment », intervint mon père, « lors de notre voyage missionnaire chez les Maasai dans le sud du Kenya en mai dernier, j'ai mis en colère le… euh… le sorcier local, je suppose que tu l'appellerais. Et il a lancé une, eh bien, une sorte de sort, je suppose… » il s'est éteint.
"Alors?" dis-je, trop fort. « C'est juste un non-sens superstitieux ! Tu me l'as dit toi-même !
Papa a juste baissé les yeux et a froncé les sourcils.
"Alors notre maison est hantée maintenant, ou quoi?" J'ai demandé.
"Non," dit le père Logan, "mais... eh bien, vos parents m'ont finalement appelé quand ils ont trouvé quelque chose... eh bien, quelque chose de pas sympa, accroché à l'extérieur de votre porte d'entrée."
"Quoi?" J'ai demandé.
« Ce n'est pas important, dit rapidement mon père.
« La chose importante », dit le père Logan, « est que le type de… euh… mauvais esprit qui a été envoyé essaie de pénétrer dans votre maison. Mais il ne peut pas le faire à moins que vous ne l'invitiez à entrer.
"Pourquoi ferions nous cela?" J'ai demandé.
"Eh bien, cela peut se faire passer pour quelqu'un qui dit qu'il a eu un accident et qu'il a besoin d'utiliser le téléphone, ou une femme avec un bébé dans les bras, quelqu'un comme ça. Ne laissez personne comme ça entrer.
"Les gens que nous connaissons?" a demandé mon père. "Amis?"
« Non, ça ne le fera pas. Écoutez, je voulais apporter quelques crucifix. Je devrai les ramener plus tard. Est-ce que vers 16h00 ça va ?"
"Bien sûr," dit papa.
"Vous devez en accrocher un à l'intérieur de vos portes avant et arrière", a-t-il dit en se levant pour partir. "C'est important."
Un peu après 16h00, j'ai entendu une voiture se garer dans l'allée. J'ai regardé par la fenêtre et j'ai vu le père Logan tendre la main vers le siège passager de sa Subaru. Puis il s'est avancé jusqu'à notre porte et a frappé.
« Salut, Cara », a dit le père Logan quand j'ai ouvert la porte. "J'ai ces croix que j'ai promises pour vos parents." Il ouvrit la main pour révéler deux petits crucifix en argent sur de fines chaînes. « C'est important que ton père les reçoive. Puis-je entrer?"
— Bien sûr, dis-je en ouvrant la porte.
Et juste comme ça, il est entré.

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