Der Gewinner des WriteToDone Flash Fiction Contest No.1

Eine komplette Geschichte in 500 Wörtern?

Ist es möglich?

Die Gewinnergeschichte des WriteToDone-Wettbewerbs (lesen Sie sie weiter unten) zeigt, was ein talentierter Schriftsteller mit 500 Wörtern anstellen kann.

Der Wettbewerb wurde vom WTD-Team, Mary Jaksch, Chefredakteurin, und Vinita Zutshi, Mitherausgeberin, zusammen mit dem Hauptjuror, Dr. John Yeoman vom Writer's Village , beurteilt.

Die Juroren betrachteten die folgenden Fragen und vergaben jeweils Punkte von 0 – 5.

1. Wurden die Richtlinien eingehalten (maximal 500 Wörter Fiktion)
2. War der Titel verlockend und passend zur Geschichte?
3. Waren Rechtschreibung, Zeichensetzung und Grammatik korrekt (konsistentes britisches oder amerikanisches Englisch?)
4. Waren das Öffnen und Schließen geschickt?
5. Schreibqualität: War die Schreibweise natürlich und straff? Hat es Klischees vermieden? Hatte es Fluss und zeigte tiefe Struktur?
6. Hatte die Geschichte einen Twist?
7. Wurden die Protagonisten gut charakterisiert?
8. Gab es starke Konflikte innerhalb der Geschichte?

Es war interessant zu sehen, dass wir Richter alle zu sehr ähnlichen Wertungen kamen. Besonders gefreut haben wir uns alle über den Gesamtsieger.

Und der Gewinner ist …

Der alte Mann

von Scott Sharpe

Rostorange Schuppen verstreuen den Boden unter der Kiefer – Zeichen der Suche des Eichhörnchens nach den süßen Samen, die unter den dornigen Lappen des Zapfens versteckt sind. Die Schuppen fallen wie schwere Schneeflocken, wirbelnd und schaukelnd auf den Waldboden. Als ich meine Augen zu dem buschigen Schwanz hebe, der rittlings auf einem Kiefernzweig sitzt, bin ich dankbar, dass er nichts von meiner Anwesenheit und seinem sicheren Tod weiß. Er wird keinen Schmerz fühlen, denn ich verfehle ihn nicht.

Nicht mehr.

Gott sei Dank, ich habe keinen Schuss verschwendet, seit ich sieben war und die harte Faust des alten Mannes mich zu Boden warf. „Verpasst. Das war mein verdammtes Abendessen, Junge.“ Er hatte es gesagt, als würde er eine Mücke kommentieren, die über sein Gesicht huschte. Ich schätze, so dachte er über mich, ein Ärgernis, das man beiseite schieben musste, eine geringfügige Verärgerung.

Ich würde Blut in den Dreck spucken. Auferstanden.

Stimmt, das war das letzte Mal, dass ich mich vertan hatte, aber es war nicht das letzte Mal, dass er mich zurechtrücken musste – oder das erste Mal, was das betrifft. Es war für ihn so natürlich wie Atmen oder Trinken.

Ab und zu musste er auch meine Mama zurechtrücken. Er würde einen Weidenstock an ihren Hintern nehmen, während wir zusahen. Mama sagte nicht viel, weinte nur ein bisschen, ganz leise. Eines Abends, als er draußen herumtrank und trank, packte sie ihre Sachen und ging – wahrscheinlich Greenville oder Spartanburg. Irgendwo außer hier. Sie sah nur meine Schwester und mich an, dann ging sie aus dem Haus, die Fliegengittertür schlug zu, sie verschwand in der Dämmerung. Ich mache ihr keine Vorwürfe für Hightailing, nicht wirklich.

Der alte Mann erwähnte sie nie wieder.

Als meine Mama weg war, hat er mich meistens nur zurechtgerückt, weil ich da war. Brauchte nicht viel Anlass. Als ich ungefähr vierzehn war, war es für mich nichts mehr, genauso wie einen Pflug zu führen oder Anzündholz zu spalten. Ein Chor. Solange er Callie in Ruhe ließ, konnte er mich nach Belieben verprügeln.

Meine Schwester kochte und putzte für ihn, während sie versuchte, sich klein zu machen, damit er sie nicht bemerkte. Er kam wie ein Sturm durch die Tür. „Wo ist mein Abendessen? Verdammtes dummes Mädchen.“

Eines Abends nach dem Abendessen räumte Callie den Tisch ab. Sie nahm seinen Teller mit abgenagten Eichhörnchenknochen hoch und starrte geradeaus, als würde sie überhaupt nichts sehen. Kein Licht mehr in ihren Augen. Ich blickte nach unten und sah, wie seine Hand unter ihrem Rock ihr Bein hinabglitt. Sie hat nur das Geschirr in die Waschwanne gestapelt. Ging in ihr Zimmer. Der alte Mann folgte.

Die Sonne geht gerade über den Kiefernwipfeln auf, als ich aus dem Wald trete, das Eichhörnchen schwingt an meinem Gürtel. Ich bleibe hinter dem alten Schweinestall stehen, neben dem unmarkierten Grab ohne Stein, ohne Kreuz, ohne Epitaph. Ich löse den buschigen Schwanz von meinem Gürtel und lasse ihn auf den Haufen verwesender und verrotteter Kadaver fallen, die auf dem Grab aufgehäuft sind.

„Hier ist dein Abendessen, alter Mann. Ich habe es nicht vermisst.“

………………..

Herzlichen Glückwunsch, Scott! Sie erhalten $500 als Gewinner des WritetoDone Flash Fiction Contest, Oktober 2014!

Hier sind die Kommentare des Hauptschiedsrichters:

Dr. John Yeoman: Der alte Mann ist O. Henrys würdig. Trotz seines langsamen lyrischen Beginns hat es eine zurückhaltende Eleganz des Tons, die von seinem neckisch mehrdeutigen Ende begleitet wird. Die „Buchstützen“-Struktur und die Verwendung der Eichhörnchen als Embleme, die mehrere Rollen spielen, ist sehr geschickt.

Wir haben auch zwei gemeinsame Vizemeister. Hier sind ihre Einträge. Den Anfang macht Karen Banes mit The Hardest Decision.

Die schwerste Entscheidung

Von Karen Banes

Mein Vater wachte heute Morgen neben einer reifen, aber schönen Frau auf, die er nicht identifizieren konnte. Nicht zum ersten Mal. Es ist in letzter Zeit ein paar Mal passiert, und er denkt, er muss es jedes Mal mit mir teilen.

Immer ein Frühaufsteher, rief er im Morgengrauen an. Heimlich, während seine „neueste Freundin“ oben schlief. Er klang sowohl stolz als auch verängstigt.

„Ich sollte die Sauce weglassen“, sagte er mir, was sicherlich stimmt.

Er weiß, wie unziemlich das ist. Er weiß, dass es mit der Moral eines vergangenen Zeitalters kollidiert, für das er immer noch nostalgisch ist. Heute Morgen war er eifriger denn je darauf bedacht, mir zu versichern, dass er das Andenken an meine Mutter nicht missachten will.

Er denkt, meine Mutter ist tot, wissen Sie. Er hat Unrecht. Sie lebt und es geht ihr gut. Manchmal ruft sie kurz nach ihm.

Allerdings nicht heute. Heute habe ich stattdessen eine SMS bekommen, in der ich darum gebeten habe, mich später auf einen Kaffee zu treffen. Ich schrieb ‚OK‘ zurück und ging dann laufen. Laufen hilft gegen den Stress, und diese Situation wird von Tag zu Tag stressiger.

Beim Kaffee wirkte Mum abgelenkter denn je. Ihre üblichen Smalltalk-Versuche verliefen immer wieder im Nichts.

„Natürlich müssen wir etwas wegen deines Vaters unternehmen“, sagte sie schließlich.

Ich stimmte ihr zu. Unsere Treffen beinhalteten immer diese Übung, das Offensichtliche auszudrücken, und wir wussten beide, wofür „etwas“ ein Euphemismus geworden war.

Ich stimmte zu, sie nach Hause zu begleiten, nur um sie moralisch zu unterstützen.

Ihr Haus sah fröhlich aus. Etwas zu fröhlich. Alle Lichter waren an. Es war noch nicht einmal dunkel.

„Das macht er“, sagte sie, als sie mich hereinließ.

Ich ging mit ihr hinein. Der graue, erschrocken aussehende Mann auf dem Sofa im Vorderzimmer begrüßte mich mit einem halben Lächeln.

„Hi Dad“, sagte ich, und das Lächeln breitete sich zu einer nicht genauen Anerkennung aus, eher zur Bestätigung, dass ich wahrscheinlich nicht gelogen hatte.

Mum eilte in die Küche und mein Dad runzelte die Stirn.

"Wer ist er?"

„Es ist Mum“, antwortete ich.

"Nein." Er nahm das gerahmte Schwarz-Weiß-Foto neben sich.

„Hier ist Mama.“

Ich setzte mich hin.

„Dad, das ist deine Mutter“, sagte ich.

Sein derzeitiger Arzt sagt, er solle ehrlich sein, anstatt ihn zu ärgern, obwohl Wahrheiten, die er nicht verstehen kann, ihn aufregen und verärgern. Ich hol mir da eine zweite Meinung ein.

Er legte das Bild weg und nahm sein Whiskyglas. Mein Vater war immer ein mäßiger Trinker.
Nur jetzt kann er sich nicht erinnern, wie viele er hatte. Aber dem Getränk kann man keinen Vorwurf machen. An dem Tag, an dem er das Gas angelassen hatte, war er nüchtern. Und an dem Tag, an dem er Mum angegriffen hat. Er hielt sie für einen Eindringling. Es war ein besonders schlimmer Tag.

„Ich muss jetzt gehen“, sagte ich ihm. Ich hatte eine Extraschicht bei der Arbeit eingeplant. Wir würden das Geld bald brauchen.

Mum gab mir ein paar Papiere, als ich ging. Das Pflegeheim Glendale. Das hätte er nicht gewollt, aber sie hat Recht. Wir müssen etwas machen.

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Hier sind die Kommentare von Head Judge, Dr. Yeoman: „Meisterhaft elegant und dezent. Es gibt keine Wendung, nur eine Zusammenfassung, aber sie fasst den ergreifenden Tenor der Geschichte zusammen.“

Der zweitgleiche Zweitplatzierte ist John Coogan mit seiner Geschichte No Entrance.

Kein Eingang

Von John Coogan

Das musste der seltsamste Samstagmorgen aller Zeiten sein. Wir saßen um den Esstisch herum, meine Mutter und mein Vater und Vater Logan. Ich beobachtete sie neugierig, während sie verständnislos auf ihre Kaffeetassen starrten. Schließlich sagte meine Mutter: „Vater, möchtest du noch einen Kaffee?“

„Nein, mir geht es gut, danke“, sagte er, ein dünnes Lächeln zog über sein blasses Gesicht.

Die ernsten Blicke meiner Mutter und meines Vaters störten mich sehr. Und warum war Pater Logan hier? Schließlich waren wir Presbyterianer.

„Cara“, sagte mein Vater, „ich möchte, dass du genau zuhörst, was Pater Logan zu sagen hat. Das ist wichtig." Er sah den Priester schnell an.

„Deine Eltern haben mich angerufen, weil in deinem Haus einige beunruhigende Dinge vor sich gegangen sind. Wie ich deinen Eltern gesagt habe, Cara, habe ich es recherchiert und ich glaube, dass irgendein böser Geist geschickt wurde, um deine Familie zu belästigen.“

Mein Mund klappte auf. "Ein Was?"

„Anscheinend“, mischte sich mein Vater ein, „habe ich letzten Mai auf unserer Missionsreise zu den Massai im Süden Kenias den … äh … den örtlichen Medizinmann verärgert, ich schätze, Sie würden ihn anrufen. Und er hat eine, naja, eine Art Zauber gesprochen, schätze ich …“ Er verstummte.

"Damit?" sagte ich zu laut. „Das ist doch nur abergläubischer Unsinn! Du hast es mir selbst gesagt!“

Dad sah nur nach unten und runzelte die Stirn.

„Also spukt es jetzt in unserem Haus, oder was?“ Ich fragte.

„Nein“, sagte Pater Logan, „aber … nun, Ihre Leute haben mich schließlich angerufen, als sie etwas … nun, etwas nicht Schönes gefunden haben, das an der Außenseite Ihrer Haustür hing.“

"Was?" Ich fragte.

„Es ist nicht wichtig“, sagte mein Vater schnell.

„Das Wichtigste“, sagte Pater Logan, „ist, dass die Art von … äh … bösem Geist, der geschickt wurde, versucht, in Ihr Haus einzudringen. Aber es kann nicht, es sei denn, Sie laden es ein.“

„Warum sollten wir das tun?“ Ich fragte.

„Nun, es kann sich als jemand ausgeben, der sagt, dass er einen Unfall hatte und das Telefon benutzen muss, oder eine Frau mit einem Baby im Arm, so jemand. Lass so jemanden einfach nicht rein.“

"Leute die wir kennen?" fragte mein Vater. "Freunde?"

„Nein, das geht nicht. Schau, ich wollte ein paar Kruzifixe mitbringen. Ich muss sie später zurückbringen. Ist etwa 4:00 in Ordnung?“

„Sicher“, sagte Papa.

„Du musst einen an die Innenseite deiner Vorder- und Hintertüren hängen“, sagte er und stand auf, um zu gehen. "Das ist wichtig."

Kurz nach 4:00 Uhr hörte ich ein Auto in der Einfahrt halten. Ich schaute aus dem Fenster und sah, wie Pater Logan zum Beifahrersitz seines Subaru griff. Dann ging er zu unserer Tür und klopfte an.

„Hi, Cara“, sagte Pater Logan, als ich die Tür öffnete. „Ich habe die Kreuze, die ich deinen Eltern versprochen habe.“ Er öffnete seine Hand und enthüllte zwei kleine silberne Kruzifixe an dünnen Ketten. „Es ist wichtig, dass dein Vater die bekommt. Darf ich rein kommen?"

„Sicher“, sagte ich und öffnete die Tür.

Und einfach so ging es hinein.

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