Die Macht der Stimme, wenn der Stolz virtuell geworden ist

Dies ist ein Gastbeitrag von Michelle Tea, Autorin von Werken wie Modern Tarot , Against Memoir und Black Wave. Finde sie auf Twitter und Instagram.

In deine Stimme zu kommen und zu lernen, wie man sie benutzt, ist ein Prozess. Ich begann meine literarische Stimme zu einer Zeit zu finden, als es noch nicht viele Plattformen für den Austausch von Geschichten gab, insbesondere diejenigen, die aus marginalisierten Räumen sprachen.

Ich fing an, Memoiren zu schreiben, um der Welt zu sagen, wer ich war. Es war 1993, und es gab herzlich wenig Literatur, die mir die wichtigsten Facetten meiner Identität widerspiegelte. Dass ich queer war, für den Anfang, dass ich in einem rauen und einkommensschwachen Ort aufgewachsen war, ungeschützt. Doch obwohl es herzlich wenig Literatur gab, mit der ich mich identifizieren konnte, war das, was ich fand, in der Tat kostbar.

Die Werke von Sarah Schulman, Eileen Myles und Dorothy Allison waren alles für mich – und sie waren nicht genug. Ich wollte meine Geschichte dazwischen werfen, den Pool erweitern und Teil des Gesprächs sein. Und ich wollte am dringendsten meine Leute finden.

Ich entdeckte Arbeiten, die Leben zeigten, die ums Überleben kämpften, und kluge Mädchen, die sich trotz des ständigen Stachels von Mikroaggressionen aus der Armut herauskämpften. Ich lese von Erfahrungen mit dem Streben nach der Liebe cooler Mädchen und literarischer Größe. Ich begegnete Schnappschüssen von einkommensschwachen, queeren und Einwanderervierteln, die sich sehr nach San Franciscos Mission District anfühlten, in dem ich mit Anfang 20 unwissentlich gelandet war. Die Werke von Sarah Schulman, Eileen Myles und Dorothy Allison waren alles für mich – und sie waren nicht genug. Ich wollte meine Geschichte dazwischen werfen, den Pool erweitern und Teil des Gesprächs sein. Und ich wollte am dringendsten meine Leute finden.

Zines waren meine Rettungsleine. Mit meiner ersten winzigen Veröffentlichung, die kostenlos von einem Schulfreund produziert wurde, der Zugang zu einem Bürokopierer hatte, ließ ich zum ersten Mal meinem Schreiben freien Lauf. Es wurde in einer Punk-Publikation rezensiert, die eine Verrechnungsstelle für Zine-Infos war. Mein Postfach war bald vollgestopft mit Zine-Trades anderer queerer Zinester. Ich fing an, meine Leute zu finden.

Als nächstes entdeckte ich die Spoken-Word-Szene in San Francisco, die 1993 eine Blütezeit erlebte. Sie könnten in jede Bar oder jedes Café gehen und auf ein offenes Mikrofon springen. Der Gastgeber würde Ihren Namen rufen, und Sie würden Ihren Mut zusammennehmen – oft gestärkt durch die Getränke, die gerade verkauft wurden – und Ihr Gedicht, Ihr Manifest, Ihre Vignette in das Mikrofon lesen. Meine Arbeit zog die Menschen an, die ich brauchte, weil ihre Arbeit mich zu ihnen zog.

Da waren Ali Liebegotts epische Gedichte über Gewalt und Lohnsklaverei; Marci Blackmans cool vorgetragene Stücke über Rassismus und Beziehungen; Beth Lisicks witzige, manische Stücke aus dem Leben; Justin Chins düster-komische Sichtweise auf das Leben mit HIV. Gemeinsam wuchsen wir als Schriftsteller und als Menschen, bereisten die USA auf Poesie-Tourneen oder verließen sie für Schreib-Retreats. Wir lasen auf Buchpartys gegenseitig aus den Werken der anderen, als wir anfingen, echte Buchangebote zu bekommen – kleine Presse, kein Geld, aber Sie konnten uns in Buchläden finden. Wir hatten unsere Geschichten erfolgreich in die Kultur eingefügt, unsere Werke wurden zu Prüfsteinen für schrullige Außenseiter, so wie uns die Bücher, die wir verehrten, geleitet hatten.

Das Versprechen des Internets hat sich in erheblichem Maße erfüllt. Es gibt so viele Plattformen, auf denen Menschen ihre Stimme erheben können, insbesondere für queere Folx und People of Color, für behinderte Folx und wirtschaftlich benachteiligte Folx und alle, die von den Rändern sprechen. Und die Kultur ist dadurch lebendiger. Früher haben die Leute über das Töten von Zines im Internet gemurrt; Heute beschweren wir uns darüber, wie unsere Geräte uns von unseren Stapeln ungelesener Bücher wegführen.

Aber seit die diesjährige COVID-19-getriebene soziale Distanzierung begann, war die Erleichterung des Internets, unsere Geschichten zu teilen, ob in Blogs, virtuellen Lesungen oder einem artikulierten Facebook-Rant (es gibt sie), mächtig. Seit der Pandemie habe ich in einem Online-Memoiren-Panel gesessen, einen virtuellen Memoiren-Kurs besucht und an einem Online-Roundtable mit angesehenen Autoren teilgenommen. Meine tägliche Instagram-Rolle zeigt regelmäßig eine geliebte Dichterin, die ihre Lieblingsgedichte vorliest, oder eine ehemalige Schreibstudentin, die ihre Gedichte teilt. Listen mit Buchempfehlungen waren ein früher Trend zum Schutz vor Ort. Jetzt, da das Land in einem dringend benötigten Ruf nach Gerechtigkeit für das Leben der schwarzen Amerikaner crescendiert, berichten Buchhandlungen von einem Anstieg der Geschichten über die Erfahrung der Schwarzen. Das Internet hat uns einen Ort gegeben, an dem wir mit unseren Leuten sprechen können. Es bietet uns auch ein Ziel zum Zuhören, was für Weiße derzeit von größter Bedeutung ist, da wir bestrebt sind, bessere Verbündete der Schwarzen Gemeinschaft zu werden.

Die diesjährigen Pride-Veranstaltungen wurden bereits abgesagt, als unsere Straßen vor Demonstranten der Black Lives Matter platzten. Dieser Geist von No more erinnert viele Schwule an die radikalen Wurzeln von Pride, als 1969 Gäste des Stonewall Inn, angeführt von queeren und transsexuellen People of Color, sich gegen die Brutalität der Polizei wehrten und unsere Welt für immer veränderten. In diesem Pride Month sende ich meine Unterstützung an meine queere, schwarze Familie und lese ihre Geschichten in Büchern und online, während wir uns alle gemeinsam für eine echte Abrechnung mit Rassismus und seinen Auswirkungen auf die Menschen in diesem Land einsetzen. Wir können uns an das entscheidende Ereignis von Stonewall erinnern und Energie aus diesem Moment in unserer intersektionalen Geschichte sowie aus der antirassistischen Bewegung schöpfen, die wir 2020 aufbauen. Wir wissen, dass eine Verletzung eines Einzelnen eine Verletzung aller ist. Happy Pride, und bleibt diesen Sommer alle sicher und stark!

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