Der Gewinner des WritetoDone Flash Fiction Contest 2015

Eine komplette Geschichte in 500 Wörtern?

Ist es möglich?

Die Gewinnergeschichte des WriteToDone-Wettbewerbs (lesen Sie sie weiter unten) zeigt, was ein talentierter Schriftsteller mit 500 Wörtern anstellen kann.

Der Wettbewerb wurde vom WTD-Team, Mary Jaksch, Chefredakteurin, und Vinita Zutshi, Mitherausgeberin, zusammen mit dem Hauptjuror, Dr. John Yeoman vom Writer's Village , beurteilt.

Die Juroren betrachteten die folgenden Fragen und vergaben jeweils Punkte von 0 – 5.

1. Wurden die Richtlinien eingehalten (maximal 500 Wörter Fiktion)?
2. War der Titel verlockend und passend zur Geschichte?
3. Waren Rechtschreibung, Zeichensetzung und Grammatik korrekt (konsistentes britisches oder amerikanisches Englisch?)
4. Waren das Öffnen und Schließen geschickt?
5. Schreibqualität: War die Schreibweise natürlich und straff? Hat es Klischees vermieden? Hatte es Fluss und zeigte tiefe Struktur?
6. Hatte die Geschichte einen Twist?
7. Wurden die Protagonisten gut charakterisiert?
8. Gab es starke Konflikte innerhalb der Geschichte?

Es war interessant zu sehen, dass wir Richter alle zu sehr ähnlichen Wertungen kamen. Besonders gefreut haben wir uns alle über den Gesamtsieger.

Und der Gewinner ist …

Hemingway

von Scott Sharpe

Ich stapele Heuballen auf dem Dachboden und schwitze Whiskey, als mein alter einäugiger Hahn anfängt, Sand aufzuwirbeln. Ich stolpere die Leiter hinunter und hinaus auf den Hof.

Hemingway ist aufgeplustert wie ein Kampfhahn, stolziert und wackelt mit dem Kopf, kratzt und kräht. Die Hühner haben die Küken in den sicheren Stall gebracht, aber sie beruhigen sich bereits, ihr hektisches Gackern weicht einem kehligen Schnurren. Flaumige Federn schweben in heißer, naher Luft – eine solche Landung auf meinem Stiefel, während ich das Treiben beobachte.

Der Hahn steht auf der anderen Seite des Hofes, stolziert immer noch und blickt mit wachsamem Auge zum Wald und dann zum Stall.

Wachsam.

Ich blicke durch den Maschendraht nach oben und beobachte einen grauen Fuchs, der sich in den Schatten der Zedern schleicht. Er dreht den Kopf, blickt nur einmal in diese Richtung, bevor er in der Dunkelheit verschwindet. Selbst aus dieser Entfernung kann ich sagen, dass er keinen Vogel zwischen den Zähnen hat.

Ich gehe um den Hof herum und schaue nach unten, wo Fox versucht hat, am Draht vorbeizukommen. Ich kann sehen, dass er gegraben und seine Nase unter den Zaun gesteckt hat. Etwas im Dreck schimmert dunkel und nass. Fox' Blut ist direkt hinter dem Zaun und hinaus in den Wald gespritzt, verblassende Tropfen jagen seinen Rückzug. Hemingway hat das Beste aus ihm herausgeholt – hat sich fest auf die Nase geschlagen. Ich schätze, dass der Fuchs noch einige Zeit keinen Geschmack für Geflügel haben wird.

Ich verstehe das Verlieren.

Hemingway verlor sein Auge bei einer Auseinandersetzung mit einem anderen Hahn, der darauf bedacht war, die Harmonie des Gartens zu stören. Obwohl er einen Verlust erlitt, schlug Hemingway diesen anderen Vogel mit solcher Endgültigkeit, dass es schien, als würde er sein Leben aufgeben. Am nächsten Abend erwischte es ein Falke, der sich weigerte, bei den anderen Schutz zu suchen, und sein Schicksal ohne Aufhebens akzeptierte.

Ich schätze, Männermenschen unterscheiden sich nicht allzu sehr von Hähnen, wenn es um die Knorpel geht. Niederlagen passen nicht gut zu Mann oder Hahn. Manche gehen darauf ein.

Andere fallen.

Aber hier ist ein Unterschied zwischen Hemingway und mir, über den ich nicht viel nachdenken möchte; er hat seine eigenen jetzt zweimal und für einen hohen Preis geschützt, während ich mein eigenes Kind nicht gerettet hatte.

Unter niedrigem Himmel hatte ich Whisky-nutzlos am Flussufer gestanden, als Violet unter dem erdrückenden schwarzen Wasser versank. Das Gesetz sagte, ich sei nicht schuld. Abigail widersprach. Sie war am selben Tag, an dem wir unser Mädchen in die Erde gesteckt hatten, zu ihrer Mama zurückgekehrt. Ich denke, sie hatte das Recht dazu. Ich kann nicht sagen, warum ich nicht in den Fluss gegangen bin, aber es war meine Pflicht und ich hatte versagt. Das ist die Aussaat und die Ernte davon.

Seitdem warte ich nur darauf, dass mich ein Falke holt. Nimm mich und flieg weit weg.

Aber wenn ich jetzt Hemingway sehe, erkenne ich endlich, dass manchmal Opfer für diejenigen erforderlich sind, die wir lieben. Manchmal müssen wir um jeden Preis den Mut zusammennehmen.

Mal gehe ich zum Fluss.

Es ist nie zu spät für die Erlösung.

………………..

Herzlichen Glückwunsch, Scott! Sie erhalten $500 als Gewinner des WritetoDone Flash Fiction Contest, Januar 2015!

Hier sind die Kommentare des Hauptschiedsrichters:

Dr. John Yeoman: „Diese kraftvolle, emotionale Geschichte ist brillant geschrieben. Es fesselt den Leser von der ersten Zeile an. Die skurrile Syntax charakterisiert den alten Mann elegant, ohne dass es einer weiteren Beschreibung bedarf. Konflikte gehören zur Hintergrundgeschichte des kämpfenden Hahns. „

Der erste Zweitplatzierte ist Andrew Dorris mit The Runner .

Der Läufer

Von Andrew Dorris

Etwas war falsch. Zuerst tat The Runner so, als wäre das nicht der Fall, aber jetzt war es nicht mehr zu leugnen. Sein Laufen, seine kostbare Gabe, normalerweise so mühelos, so etwas Schönes, Reines, Harmonisches, war heute grotesk verstimmt. Heute glitt er nicht wie üblich mit leichter Anmut dahin. Heute fühlten sich seine Beine an wie Fremdkörper aus Stein, jeder Schritt unerträglicher als der letzte, eine Arbeit, die viel härter war, als sie sein sollte.

Warum hatte sich sein Körper ausgerechnet heute entschieden, ihn zu verraten?

Er wusste warum. Stolz. Seine Laufkünste wurden von seinem Volk gefeiert, seit er denken konnte. Und neuerdings glaubte auch er an seine eigene Legende. Alle sagten, er habe keine Grenzen. Was für eine Dummheit, die sich herausstellte. Was würden sie nach heute über ihn sagen?

Sie würden sagen, er sei zu arrogant geworden. Und sie hätten recht. Er hatte sich für unbesiegbar gehalten.

Schweiß strömt von seiner Stirn; er konnte hören, wie sie sich von hinten näherten, die knurrenden Schritte kamen mit jedem beängstigenden Moment näher. Könnte es sein, dass sie seine Schwäche riechen konnten? Sie wollten ihn so sehr, wie es schien, fangen und waren heute, seinem schlimmsten Tag, bereit, sich dazu zu zwingen.

Verdammt noch mal.

Er würde kämpfen.

Er war ihnen immer noch voraus, nicht wahr? Vielleicht würde er sie noch aufhalten. Hatte er früher immer.

Er zwang sich, schneller zu gehen, aber seine Beine reagierten nicht. Alles schien falsch zu sein, sein Atem ging zu schnell, seine Brust pochte unnatürlich. In seinem Kopf war ein seltsames Schwindelgefühl und dunkle Flecken begannen vor seinen Augen zu tanzen. Dann kam plötzlich die Angst und verkrampfte seine Eingeweide. Er erkannte, dass er nicht mehr lange durchhalten würde. Heute würden sie ihn einholen.

Wäre es so schlimm, einmal einfach aufzuhören? Lassen sie ihn überholen?

Es würde sich gut anfühlen. . . einfach anhalten und sich hinlegen.

Es würde sich sehr gut anfühlen.

Er fiel.

Der Schnee fühlte sich herrlich auf seinem brennenden Gesicht an.

Einen Moment später sprang derjenige, der ihm am nächsten war, direkt über seine am Boden liegende Gestalt hinweg und drehte sich dann um, um zurückzukommen. Die beiden anderen Wölfe konnten rechtzeitig anhalten. Sie schlossen sich jeder an seine jetzt nutzlosen Beine, begannen zu zerren und zogen ihn bald rückwärts den Weg hinunter. Der Leitwolf packte ihn am Hals. Als es seinen mächtigen Kopf schüttelte, spürte er, wie seine Haut riss.

Seltsamerweise war es ihm egal. Es tat nicht weh.

Einer der anderen kam herum, wurde unter den Schnee geschoben, um an seinen Bauch zu kommen. Dort wurde ein ausgefranstes Loch gemacht. Der Runner fühlte, wie sein warmes Leben daraus strömte.

Bald fiel er in einen wundersamen, tiefen Schlaf und konnte die Bestien schließlich vollständig ignorieren.

Als er aufwachte, war es an einem hellen, warmen, magischen Ort. Die Sonne schien ihm ins Gesicht und er rannte. Mühelos, harmonisch, selig, Laufen .

*********

Hier sind die Kommentare von Head Judge, Dr. Yeoman: „Eine rasante Geschichte voller Spannung, die den Leser sofort in eine Frage verwickelt: Was ist ‚der Läufer'? Wer jagt ihn? Und warum hat er Angst? Die letzte Zeile gibt die Antwort und gibt das Thema der ersten wieder, um ein befriedigendes Gefühl des Abschlusses zu vermitteln.“

Der zweite Zweitplatzierte ist John Coogan mit seiner Geschichte Somewhere Else.

Irgendwo anders

Von John Coogan

Als Dr. Kessler aus dem Krankenzimmer unseres Vaters kam, hatte er diesen vollkommen leeren Gesichtsausdruck, der mir alles verriet.

„Wenn du deinem Vater etwas sagen willst, Phil“, sagte er zu mir, „ist jetzt der richtige Zeitpunkt.“

Mein Bruder Dennis, der auf einem unbequem aussehenden Plastikstuhl auf der anderen Seite des Flurs saß, kam zu mir herüber, als der Arzt davonging. „Was hat er gesagt?“ er fragte mich.

"Er sagte, jetzt oder nie."

Den nickte, und wir gingen zusammen in das Zimmer unseres Vaters. Wir waren schon zu spät. Ich sah, dass sich der Brustkorb dieses Vaters, der sich so schwach gehoben und gesenkt hatte, überhaupt nicht bewegte. Fast sofort begann ein stetiger Ton zu ertönen. Sein Gesicht sah so friedlich aus, als wäre er gerade eingeschlafen, als würde der Ton ihn aufwecken. Das tat es nicht.

Ich wandte mich an Den. »Er ist weg«, sagte ich. Wir verließen das Zimmer, als eine Krankenschwester und ein anderer Mann im Kittel zügig hereinkamen.

Den und ich schwiegen ein paar Minuten lang. Er starrte auf den Boden und ich starrte ihn an. »Du bist wütend auf mich«, sagte er.

„Nun, ja“, sagte ich und gab mir plötzlich die Erlaubnis dazu.

„Und los geht’s“, sagte er. „Dasselbe alte traurige Lied darüber, wie du adoptiert wurdest und zwei Jahre später kam ich, ihr ‚natürliches' Kind. Kannst du nicht einfach eine Pause machen?“

„Es ist nicht nur das, und das weißt du“, erwiderte ich. „Du bist vor fünfzehn Jahren gegangen, wir sehen dich überhaupt nicht, und jetzt bist du hier.“

Er blickte scharf auf. Jetzt sah er genervt aus. „Es war Leukämie“, sagte er. „Ich wurde diagnostiziert und vier Wochen später war ich tot. Das ist meine Schuld?" fragte er vorwurfsvoll.

„Du verstehst es immer noch nicht“, fauchte ich. „Als du starbst, hat Dad nicht nur einen Sohn verloren, er hat uns beide verloren. Damit musste ich leben.“

Jetzt schauten wir beide auf den Boden. Eine Minute lang herrschte betretenes Schweigen. Ich fühlte, wie sich meine Augen mit Tränen füllten. Ich habe versucht, sie zu bekämpfen, ohne Erfolg.

Endlich sah ich auf. Er sah mich schon an und seine Augen glänzten ebenfalls feucht. In einem erstickten Flüstern sagte er: „Nun, verdammt, es tut mir leid. Ich liebe dich, Phil.“

„Und ich liebe dich, Den. Tut mir leid, dass ich nicht schon früher die Gelegenheit hatte, dir das zu sagen.“

Nach einer kurzen Pause sagte er: „Ich muss jetzt woanders hin. Ich habe es aufgeschoben.“

„Ich weiß“, sagte ich. „Auf Wiedersehen, Den.“

Wir umarmten uns dann, eine Umarmung, die sehr lange zu dauern schien. Dann trennten wir uns voneinander und machten einen Händedruck, so wie wir es als Kinder immer getan hatten.

»Auf Wiedersehen, Phil«, sagte er. Damit drehte er sich um und ging den Flur hinunter. Es war ein langer Flur, aber nach nur zwei oder drei Schritten konnte ich ihn nicht mehr sehen.

Aber vielleicht waren das nur die Tränen in meinen Augen.